Como é que é?

O tempo turbulento de uma sexta-feira de maio, cheia de expectativas sobre projetos, é um ímã para coisas estranhas.

Depois das agruras do dia, a noite chega com a redação já a fechar o buteco, por assim dizer e o ramal chama ali na mesa de trabalho.

- Alô?

- Alou, é de onde?

- Da redação do jornal

- Pensei que fosse do comando central.

- Comando central? Não, você ligou no lugar errado.

- Mas aqui, e os assassinos que me assassinaram na semana passada?

- Ein?

- Os assassinos. Eles estão por todo lado e quero fazer uma denúncia.

Pensei que era um trote. Alguém sem serviço, sem namorada, sem mulher, querendo encher o saco e arrumar o que fazer numa sexta-feira.  

- Ô meu prezado, o que você quer mesmo?

- Contar minha história.

- Ah sei.

- Sabe nada. Por exemplo, onde você estava quando me sequestraram?

- Te sequestraram? – indaguei para ganhar tempo suficiente para um esculacho no maluco.

- Quero que saibam todos que fui sequestrado, fizeram uma cirurgia em mim. Tiraram o meu cérebro e transplantaram em outra pessoa. Tanto que agora não sei se sou eu mesmo ou o meu cérebro quem fala contigo.

- Aqui, meu prezado. Onde te encontro para nós conversarmos face a face?

E o caboclo, sem esperar um segundo tascou:

- Rua tal, bairro tal, número tal, Barra Alegre. E meu nome é M.N. Pinto.

- Então ta combinado.

Desliguei o telefone certo de duas coisas. Primeiro que deveria ser psiquiatra ao invés de jornalista. Segundo, ganhei de uma amiga, que certa vez recebeu a visita de uma mulher a garantir ter sido sequestrada por extra terrestres e nela implantado um chip em um dos dentes, para monitorar toda a sua atividade na terra.